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        “噌――”

        烟卷和火柴在半空中被风雪刮向对面的敌人，年轻人抬起，目光里带着郁的战意。

        “哇哦，”少年看着突然出现在自己面前的声音惊咦一声，但很快就恢复镇定，甚至眼睛里出些许的好奇，“点燃了？大叔你是怎么到的？”

        “我等你很久了，刺客。”

        他试图划燃火柴来点燃烟卷。

        “我的名字叫希尔伯特・让・昂热。”

        放进嘴里深了一口。

却那样平平无奇棕黑色眼眸。

        “来吧，我已经准备好了，刺客。”

        少年不认输地再了一口。

        “谢谢。”

        终究，烟没能被他点燃。

        年轻人手里一手拿着卷起的烟草，一手拿着火柴，守在营地的大门前。

        最后，他终究还是将烟卷像火柴一样扔掉了。

        敌人却已经到了眼前。

        不知何时，男人已经来到了少年跟前，用利的中文说着，“是来结束这场战争的人。”

        说着，他朝着少年递出了手中已经点燃的烟卷。

        合着他那本算不上真正军装的破烂衣服，就像是在街边乞讨的乞丐一样狼狈。

        “咳――咳――咳――”

        “唉。”

        少年一边咳嗽一边抱怨着，“呛人又苦涩，为什么老将军这么喜欢？”

        这是他的老朋友梅涅克・卡尔送他的礼物，那时候的他像这个少年一样是个略显稚的孩子，对烟草美酒都充满了好奇认为抽烟喝酒很酷，嗯，好吧，现在他依旧认为这很酷。

        不知何时，烟卷到了中年男人手中，他掏出怀中看上去有些年的打火机。

        “真是的，这东西不像想象中的那样好抽啊。”

        烟是种点燃了就很难被风灭的东西，它只会在狂风中不断燃烧，直至成为灰烬。短暂又脆弱，就像眼前的少年一样。

        打火石摩着点燃了火焰，男人周围的风似乎是静止的，直到他点燃手中的烟卷也没能来得及将火焰扑灭。

        少年说了一声谢谢，然后从昂热手中接过了烟。

        “孩子，这不就是人生的味吗？”昂热微笑着。

        风雪太大了，但凡是个脑子正常的家伙都知不可能点燃，但这个年轻人依旧不依不饶。就像他那些在战场上抛颅洒热血的战友们一样，明知不可为而为，这听上去真叫人热血沸腾。

        “哦，原来如此。”

        他扔下手中的火柴，有些念念不舍地看着手里其实只有一半的烟卷。

        可实际上却残酷无比。

        年轻人叹了一口气，“将军好不容易奖励我的烟，没想到最后也尝不到味。”

        或许是因为第一次接到这种东西，少年忍不住咳嗽。

        这一次，他没有再向之前那样狼狈地咳嗽，而是长呼了一口气，感叹着，“我好像喜欢上这种味了。”

        “拿着吧，再晚点就该燃尽了。”

        “刺客？你们是这样称呼我的吗？”

        这样的动作让他显得有些笨手笨脚甚至稽。

        昂热伸手示意。