然后她伏在他肩上，用口贴着他的肉，再一次轻轻摩动。像在抚什么，也像在祭奠什么。

        她看着他的脸，那张始终拒绝言语的脸在这一刻动了动。他的眼角轻轻皱起，结微微颤动。

        她的下早已，那种意不是来自望，而是长久的等待与决心。她轻轻地，几乎像是无声地，向前移动了一点。

        “不……不要这样……”

        “别看。”她没有说出来，但她的掌心在说，“就让我骗你一会儿。”

        她的已沾了他的大。

        他没有回答。她转，慢慢地靠近了他。

        然后她慢慢地动了。

        她低看着他，眼中没有笑，只有一种静默的、克制到极致的温柔。

        她只是靠近，像找到一个安静可以躺下的位置。

        是清醒的。她是故意的。

        她没有脱掉他的衣服，也没有急切地吻他。只是跪坐在他双之间，将自己稳稳地安置在那里。她穿着那旅装，裙摆轻落在他的大两侧，仿佛是谁为这场沉默的交合准备好的一场仪式。

        她不敢让他进入。她怕那一刻，他会清醒，会明白――“她不是她。”

        她唱起那首他曾提起过的歌，古老的灵语，西凡纳斯的牧师在祷告时低声咏。

        她什么也没说。他也没有再叫她的名字。

        “这儿好的吧。”

        他的额抵着她的肩，忽然喃喃出一句：

        她只是轻轻摇，手掌仍然覆盖着他的眼。

        他的猛然一紧，手指抓住她的腰，低声颤着：“黛芮安娜……”

        她向前微微一移，双膝贴紧他的，下便贴着他子下隆起的轮廓。她一动不动地贴着他，呼浅浅。他没有看她，只是皱起了眉，低声说了一句：“别……”

        她低，靠近他的耳朵，声音轻得像清晨的薄雾：

        她能感觉到他的轻轻入她的褶皱之间，却始终没有深入。

        “不……不……”

        他的起初是绷着的，像某种不愿屈服的野兽。但她知怎样唤醒他，不是用力，不是诱惑，而是――慢慢来，极慢极慢地来。

        她的埋进他肩上，贴得很轻很轻。

        这一刻，她几乎要哭了。

        于是她继续在边缘摇动着，细小而持续地摩着，仿佛将自己化作一场里的咏唱。

        他紧紧抓着她的腰，颤抖着息，她的口仍旧贴着他发的肉，每一下摩都像是

        是那种几乎不算动作的、缓慢到近乎虔诚的磨蹭――从她的隙到他尚未完全觉察的起，布料之间的温度渐渐升高。他的在她的重量下挣扎着清醒，可他没有推开她。

        不是抗拒，更像是一种不能承受。他的声音发颤，像是快要裂开的伤口。

        那是最浅层的摩――口的褶皱与他未完全立的肉边缘相贴，热的温在两人之间悄然动。

        他的手下意识地抬起，没有推开，也没有抓紧。

        阳光慢慢退进林隙。风得草浪起伏，她伏在他肩上，一动不动。他没有说话，只是呼渐沉。良久，他才微微动了动手臂，像是要撑起自己，却又停住。

        他在，未从她的碰中回神。她的裙摆自然垂落，像一寂静的幕帘，隔开了这片草地与外界所有的目光。风起树枝微响，她顺势俯下，将额轻轻抵在他的颈窝，一瞬不动。

        她感受到自己的口愈发，无声地包裹着他的肉外侧，像是对一尸的吻别。

        她的声音带着不确定的抖音，显然练过，却不是母语。就像她的存在，近似，却永远不是原本的那个她。

        他腰侧的肌肤带着白日尚未褪去的热。她的阴贴上了他半的肉，不是一下子坐下，而是像水一样，一毫米一毫米地过去。

        “lae&039;lah...      na      varis...”

        然后，她更慢地动了。

        她伸出手，温柔地捂住了他的眼睛。

        但她没有哭。

        口贴着他的磨蹭，一点点地套弄外缘，带着每一次轻微收紧的细节，像在承诺我还在，我会一直在。

        她仍不动声色。只是缓缓地，反复贴着、摩着，不进入，不压下去，就像她从未真正拥有他。

        她轻轻地，顺着他的形状，过每一寸。她能感觉到他的度慢慢升起，从被动到微微颤抖，他的呼里有了压抑的颤音。

        她没有回应，只是轻轻地摩着。

        她走到他边，低声说：