他早就习惯了。

        他平静地扫了一眼自己的心上人，某人消停了，甚至夸张地举起双手投降状，退到一旁，给郗景让位置。

        他翻到自己画的梅林，没有来得及上色，可他知那扇窗的会投诡异的红光，那样高的饱和度，把人脸照得血腥而色情，更无法让人看清伤势到底有多重。

        上面站着的、坐着的调教师隐在黑暗里，倨傲地俯视一切；底下跪着的隶望着红光里的梅林，内心震动不已或是麻木不堪。

        郗景突然想知庆章岁小时候的事情，便拉着庆章岁的手，在人掌心里缓缓写起了字。

si  m  i  s  h  u  wu.  c  o  m

绪不再是笼统模糊的印象使然，准到动作、语气、声音、神情。

        郗景却目不转睛地看完了全程，仿佛自己变成了梅林，替他在绳上受刑。

        总站着也不是办法。

        郗景勾了勾手，庆章岁立刻扑了过来，抱着腰肢不撒手，还深深地凑在颈边了一口气，一副被气味俘获心神的痴情模样。

        郗景的素描基础打得很好，即便是在极度疲惫的时候落了笔，也神形兼，以至于他只需要抱着画本，就能进入那天的每一个场景，再次感受当天的一切。

        人的自我保护机制会让每个人下对血淋淋的伤口或多或少感到不适――那会提醒你，你可能也会变成那样。

        稠的窒息感裹着一腥臭味朝郗景扑来，他却眉也不皱一下地接住了，画面是有声音，声音是有气味的，气味是有颜色的，共通共存。

        庆章岁理所当然地打着手语：“怕。”

        郗景拍了拍床，示意庆章岁坐过去。

        床是郗景学艺术前的圣地，在床上望过月光，读过诗，听过歌。

        从腐臭发霉的垃圾堆里翻找闪光的碎片，在泥泞艰涩的淤泥里捡拾斑斓的蝴蝶，往灰暗幽闭的黑夜里点起一就灭的蜡烛。

        也没人会仔细看。

        郗景反手“咚”一声关上门，想说话意识到不妥又开始比比划划：“不怕被发现吗？”

        扛起使命一般，郗景穿好磨损不已的盔甲，用水彩将画面上了色。

        瞬间刺痛的心脏收紧，郗景梗了一下，一言不发地抓住了庆章岁的手。

        郗景一整天都在家，早饭是爸爸煮的小面，没放小米辣，味太熟悉了，面汤、面条和浇把味收拾得服服帖帖，他一边洗碗，一边感慨，还是家里好。

        推开卧室门，发现庆章岁已经在椅子上反坐着了，抱着椅背笑的。

        “因为刚刚吃面的时候想你了。”庆章岁直接比划起来，神情专注地望着郗景，比划到一半，不由得扬起嘴角，笑容无比开朗，宛如夏花般绚烂。

        “那你还……”还好家里人不怎么进自己的卧室。

        他也会事无巨细地和庆章岁分享自己的童年，尽又傻又天真，但这是自己的过往，自己的故事，自己的锚点。

        除了郗景。

        如今庆章岁在这张床上睡了又睡，坐了又坐，乃至了又。